M. Peterka: In the archives of Prague Castle, 1950’s
Joachim Wilbers
Hij racete van de berg op zijn sportfiets, haren wapperend in de wind, lachend. Plots overstekend wild. Hij week instinctief uit, knalde tegen een boom en was niet meer. Sporten is gezond!
Een voorbeeld uit velen. Hoeveel sporters er jaarlijks om het leven komen, om over de amateurs maar te zwijgen. Daarom schaakt hij, wel zo gezond. Hij kan hooguit in slaap vallen, van zijn stoel totteren en een arm breken. Erger zal het niet zijn, en schaken is sport… Dat maakt hem automatisch sportief, want zo voelt hij zich, in weerwil van zijn overgewicht.
Obesitas. Het mocht wat. Het is ook nooit goed. Vet is nodig als reserve, maar te veel… Ze bedenken het waar je bij staat, wie ze ook moge zijn.
De ene dag is dit gezond, de volgende blijkt het kankerverwekkend. Hij gelooft nergens meer in. Alcohol, met mate? Bekijk het! Gelukkig vindt hij genoeg medestanders op twitter.
Neem nu dat gezeik met de politiek. Allemaal uitvreters. Of al die heisa rond de pandemie, klimaatopwarming, jongens toch, wie gelooft al die onzin? Gelukkig is er Forum, die staan tenminste met beide poten op de grond, geworteld in degelijke Hollandse klei. Jongens van stavast. Daar kun je wat mee. Die laten zich niet opjutten, maar vertellen precies waar het op staat. Ons roemrucht verleden. Geen wonder dat het niet meer bestaat met al die halfzachte idioten. Vluchtelingen binnenlaten, hoe kom je op het idee. Ons kleine land is al zo vol. Er kan geen kip meer bij. Dat ziet die Thierry heel goed, wat anderen ook van hem vinden. Voor hem is hij een held; de redder des Vaderlands, de nieuwe Vader des Vaderlands, want op de Oranjes hoef je niet te rekenen met zo’n vadsige koning en dat wijf van hem…, ook niet onbesproken. Hij had beter een gezonde Hollandse boerenmeid aan de haak geslagen. Nu zitten ze met die bastaarddochters opgescheept. Een boerendochter had hem wel een zoon geschonken. Een vorst is altijd beter, al stelt deze niet veel voor, maar hij moet er niet aan denken dat die Maxima de scepter zwaaide. Die nodigde nog meer bruin gebroed uit om hier te komen wonen. Wel ja; huizen te kort. Niet moeilijk. Te veel stikstof. Dat komt vast omdat al die bruinen voortdurend scheten laten. Het ligt beslist niet aan de Hollandse koe. Die beesten zijn kerngezond.
Wat schrijft die flapdrol nu weer? Ik begrijp niet eens wat hij bedoelt. Man leer Nederlands. Al die vreemde woorden. Wat bedoelt hij met hoogconjunctuur? Die zou afgelopen zijn, volgens hem. Schrijf er dan niet over. Gedaan is gedaan. Niet zeuren. We moeten inleveren, volgens hem. Vergeet het; we zijn het meest welvarende land ter wereld en hoe komt dat? Niet dankzij zeurpieten zoals hij, die helpen ons land naar de klote, maar wat wil je. Hij heeft niet eens een gedegen Hollandse naam. Tibaert, zal wel een Marokkaan zijn of zoiets, zo’n bruinjoekel die meent dat hij hier de meiden kan versieren en die lenen er zich ook nog voor. Ze geilen op zo’n donkere snikkel. We zijn reddeloos verloren, geloof mij maar.
Hij neemt een slok van zijn whisky, puur, zonder ijs en gestookt bij Bols, onversneden Hollands, anders dronk hij het niet. Wat niet van hier komt deugt niet.
Je zult hem ook nooit in een restaurant zien. Je weet nooit wie in de keuken staat. Hij haalt zijn eten bij de frituur op de hoek. Daar is al het personeel wit en ze bereiden geen buitenlandse troep. Hij is dol op bamischijven en frites met satésaus. Dat is wat anders dan dat kosjere halalvoer. Dat ze dat ooit hebben binnengelaten, maar toen was Thierry er nog niet, dan was het beslist niet gebeurd.
Met onhandige bewegingen draait hij een sigaret, tussen vingers die bruin zijn van nicotine. Verdomme, waarom beeft hij zo? Hij voelt zich niet goed, grijpt naar zijn hart. Dat komt vast omdat hij zich zat op te winden over dat twitterbericht. Die Tibaert ratelt er maar op los, denkt dat ie alles weet, maar hij weet niks. Niet eens hoe groots Holland vroeger was. Hij post maar over slavernij en iets met regenten. Wat weet hij daarvan? Hij is niet eens van hier!
Kramp overvalt hem. Hij hapt naar adem, stort van zijn stoel en breekt zijn arm. Dan blaast hij de laatste adem uit zonder te begrijpen wat hem overkomt, want dood bestaat nog niet voor hem, hij is pas vijfendertig.
Uitgelichte foto: bron
